Para que tú te duermas...

El sueño se escapa
de mi tibia almohada
y trepa a tu cuna
con jazmín bordada.

Allí está esperando
tu sueño enanito,
lo veo hamacando
entre tus ojitos.

Se bebe en tu cuna
la leche abrigada
que vierte la luna
sobre la frazada.

Como blanca cera
pinta tu cabeza...
¡Qué leche lunera
mojando tu pieza!

Para que tú te duermas…

Procesión de grillos
—con finos pijamas
de color membrillo—
marcha en la ventana.

Siguen el sendero
siete mariposas,
todas con ruleros,
cofias y esas cosas.

Dando vueltas raras,
puestas del revés,
andan por tu cara
en puntas de pies.

Y llegan orondas,
junto a la persiana,
hormigas en ronda
cantando una nana.

Descalzo, un mosquito
toca el bandoneón
y con un tanguito
cierra la función.

Para que tú te duermas…

La noche mirando
dice que ya es hora
y va bostezando
mientras te devora.